La imagen de mi padre que no recuerdo

14 06 2014

padre

 

Este tercer domingo de junio se celebra el Día de los Padres en la mayoría de los países hispanos y en los Estados Unidos.
Mi padre, que fue un hombre pobre, me dejó una rica herencia, a pesar de que solo lo tuve hasta el año y medio de vida. Los ángeles quisieron llevárselo hasta el cielo, luego de una operación del cerebro. Pero mi madre —que era sabia pese a su bajo nivel de enseñanza— nos transmitió el saber ingenuo y recto de mi padre.
Ella tuvo la suficiente inteligencia como para trasladarnos a mis hermanos y a mí los valores de mi padre. Conservamos algunas fotos de él, porque todos éramos demasiado chicos para recordarlo, y he llevado ese rostro que me regalaron sus imágenes prendido en mi alma para siempre.
He vivido convencida de que todo hombre bueno debía parecerse a mi padre, de que todo hombre bueno debía ser chistoso, decir mentirillas con el propósito de hacer reír a los demás y el único deseo de procurarles felicidad. Siempre he creído que todo hombre bueno debe cargar a los hijos en los hombros —como me dijo ella que él hacía conmigo—, que todo hombre bueno debía destapar a su hijo recién nacido pensando que sentía tanto calor como él, que venía de labrar la tierra bajo el sol abrasador, que debía hacerlo con las manos sucias porque, total, que su hijo era suyo y tenía ganas de cargarlo.
Se me antoja que cuando prodigaba un regaño, quien hacía los pucheros era él. Me pregunto si alguna vez sacaría valor para darnos una nalgadita merecida.
Mi mamá me contó que cuando lo llevaban para La Habana para someterlo a la operación, ella lo encontró llorando: temía dejarla sola con cinco niños pequeños. ¡Cuánto habrá sufrido mi padre! ¡Ni un solo día de mi vida he dejado de añorarlo sin poder recordarlo!
Todos los días de mi vida han sido Día de los Padres, pero este domingo volveré a mirar sus fotos amarillentas y a mirarlo frente al Capitolio de La Habana, como el típico y buen guajiro que fue. Volveré a prodigarle mimos en su ausencia.


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